La svalvola del pallone gonfiato. [Il corollario al Teorema di Locke]

Prima gonfiano il terzo mondo di povertà e di immigrati clandestini rimbalzati alle frontiere.

Poi fondono la valvola.

Prima bombardano gli italiani con cibi grassi e poco nutrienti come il terrorismo locale del genere lo straniero ammazza, stupra e ruba, l’immondizia cresce solo a Napoli, l’alitalia è colpa dell’orco, e via dicendo.

E poi gli tappano il buco del sedere.

Prima ci obbligano ad osservare come un uomo che evidentemente pensa solo a se stesso e a ingollare quanti più soldi possibili alle nostre spalle, sia un uomo eletto dalla maggioranza, che ci avrà pur visto bene, no? E poco dopo, ma sempre prima, l’uomo si fa i suoi bei decreti salva-se-stesso, e col cazzo che c’è qualcosa di buono in lui.

E dopo dobbiamo pure stare tranquilli, accettare la cosa com’è, aspettare le prossime elezioni.
Dobbiamo?

Dopo dobbiamo anche pure non augurarci che muoia, che tiri le cuoia, che stiri il calzino, che crepi di cuore, che gli spari un cecchino serbo di origini sinti, che lo investano con un autobomba marca Fiat, che il pirellone in cui si trova per un tè e pasticcini e coca con la Moratti venga investito da tre deltaplani arabi pieni di miccette, che rimanga secco durante un coito con una delle sue veline nel suo anfiteatro, che lo faccia uccidere un sicario di sua moglie, che gli cada addosso Giuliano Ferrara con ancora il tovaglilo al collo sporco di amatriciana, che gli vada di traverso un dente della dentiera quando sorride ad una domanda di quel leccaculo di Vespa, che cada dentro il plastico di Cogne e gli si infili nell’occhio il pupazzetto della Franzoni?

Non dobbiamo nemmeno sperare che mentre si trova in visita ad un nuovo centro di detenzione per clandestini in attesa di rimpatrio, scoppi la rivoluzione dei morti di fame e ne venga immediatamente travolto e cancellato dalla terra? 

Oltre a farci comandare dal Berlusca, per forza, ha vinto, dobbiamo pure esserne contenti o al massimo massimo pazienti?
Non dico la rivoluzione armata o dell’ammore, ma manco un’uscita immaginaria ci lasciate? 

Ma ripassatevi Locke, va’, prima di fare i tiranni.

Che senza valvola, a furia di gonfiarsi, esso esplode.